Облака проносятся мимо,

Листья падают вниз,

Ветер гуляет в квартире,

Я играю на бис.

Клавиши мне подвластны.

Твердое дерево, белая кость, 

Воро́ны кричат громогласно,

Я смотрю на них вскользь.

О, сколько в них чувств!

Гордости! Чести! Свободы!

Неведома во́ронам грусть,

Они бороздят небосводы.

В окно вливается ливень,

Листья влетают в него.

А я все играю, играю,

Мне уже все равно.

Затоплен пол, но не важно.

Мне слышится тихий звон.

Это ворон стучит отважно,

Повторяя мой тихий стон.

 Дико шатаясь и пугая прохожих, я-таки успел в универ.

Бессонница.

А во всем виноват дождь. Многие любят спать под шум дождя, а я ненавижу. На самом деле, отличное время, чтобы подумать о том, за что тебе эта бессонница, когда на следующий день тебе вставать в семь и идти на унылые четыре пары. 

И вот, когда ты, черт возьми, «проснулся», а на деле же просто встал с дивана и принял вертикальное положение тела, ты жалеешь, что провел это время тупо ворочась с бока на бок и перекатывая камни мыслей с одного положения на другое.

Три ложки кофе, четыре сахара на полстакана воды. И три таблетки обезболивающего. Я еще никогда так не ошибался. 

Я, черт возьми, почему-то счастлив. Спал едва ли час, промок до нитки, замерзли ноги, кончились сигареты, выбил пару костяшек на правой руке из-за того, что дрался со стеной. Это не я, это сердце.

Но я, действительно, счастлив. 

Так, наверно, чувствуют себя «живые» люди.